Опять я проморгал закат.
А он стучался мне в окошко
И красками вопил истошно –
Апоплексично, наугад...
Его последний луч мигал,
А я уткнулся в телевизор -
Не Окуджава там, не Визбор,
А очень скучный сериал...
...
Я снова прозевал рассвет.
Карабкаясь по грязным стенам,
Он обещал мне перемены,
Что ждал я столько долгих лет.
Кидаюсь в лифт на этаже
И опускаюсь, словно в шахту,
Такими же, как я, зажатый,
До подземельных гаражей...
...
Зачатки предал я стихов,
Моею музой-примадонной
Подаренных? Мертворождённых!
И остаюсь холостяком.
Нет, напишу я Ей письмо,
Что опостылела рутина,
Что не хватает апельсинных,
С чертинкой, дерзновенных снов.
...
И вдруг... почувствовал Её:
Я стал задерживаться в окнах,
И осень возлюбил. О, бог мой!
Как замечательно поёт –
И обласкав, и обругав
Противный ветер в водостоках.
И дождик, что пришёл с востока,
Из туч, из серой подоплёки,
Перетекая в облака...
12 октября 2012