Где в мега-матрешке обманов прячется хрупкая истина,
Лишь тому, о ком говорят «он тебе не пара» глупые люди,
Чей портрет на асфальте пишут самые рыжие листья.
Если и стоит кого-то ждать вечерами у ворчливого моря,
Или, застыв от печали, высматривать в сумраке ночи,
И беречь для него первый снег, шумный дождь, сны и зори,
Если вовек не забыть чей-то голос, молчание, почерк..
Если руки его – твой Ноев ковчег среди зла безбрежного,
Если рядом с ним жуткий ветер - как котенок ласков и тих,
Полумертвое небо открывает мириады глаз, и, как прежде,
Навевает легенды о тех королях, которых уж нет в живых…
Если чувствуешь – без него дорога скучна и рассвет уныл,
Если помнишь смешинки в глазах его спустя много лет,
Если все еще не привыкла писать его имя со словом «БЫЛ»,
Но привыкла взгляд отводить при вопросе: «кто он?» секрет…
Значит, можно верить тому, кто однажды клялся «вернусь»,
Перед кем хотелось себя дотла открыть, обнажить,
Кто твои ладони сжимал, когда ты шептала «боюсь!»,
А если не верить ему, зачем тогда стоит жить?