Кричу в малиновый закат,
Слова усилятся стократ,
Наружу вырвавшись с неволи.
Я вновь вернулся во вчера.
Под шум берёзовой аллеи,
Где различимы еле-еле
Тугие тёплые ветра.
Здесь притягателен покой,
И на листе родятся рифмы,
А чай заваривают Нимфы,
С недавних пор им не чужой.
Кладут листок волшебных трав,
Затем помешивают ложкой,
Я забываю понемножку,
Что был когда-то и неправ.
У них беспечные глаза,
У них прозрачные одежды,
Я с ними молод, как и прежде
Да только просится слеза.
Наверно это память лет,
Что грузом тянет к прозе жизни,
А я отвык от укоризны,
Как зачарованный поэт.
Я не скучаю по Битлам,
Гитарных струн едва касаясь,
Томлюсь под взглядами красавиц
И верю трепетным словам.
Суровой ниткой бытия,
Пытаюсь шить себе узоры,
И представлять равниной горы,
И геометрию нуля.
