(Иосиф Бродский)
Если что-нибудь петь, то перемену ветра,
сквозного, пронизывающего до печенок, леденящего прядь под фетром,
на ласковый, нежный, чем-то схожий с пеной морского прибоя,
когда хочется быть убаюканной им или прохладной тенью секвойи.
Утром ранним, проснувшись, разбежаться и, распуская крылья,
оттолкнуться от края обрыва, взлететь птицей, устремившись в Севилью
солнечную. Налетавшись, развалиться на волнах, руки раскинув
широко и жадно. Обхватить ими небес лепнину,
слиться с небом, морем, ощутить величие маленькой, но своей
роли в этом мире - в безумном мире романтиков-бунтарей.
