Он, ныне ставший узором обоев.
Ноги стволами из пола. Сна
крона не помнит. Миг перед боем
с ночью. Холод. Лувр потолка
скрыт темнотой. Не известно, что горше -
боль, что стреляет в мишень виска
или покой. Перетянуты вожжи.
В ритме несвязном оркестр февраля
фальшь выдаёт. Перемешаны звуки.
«До» пожирает наивную «ля» -
жадность в квадрате, ирония в круге...
* * *
Тело бездвижно. С ним в споре щека
вздрогнула, вспомнив касанье ладони
Музы. И вновь по лицу старика
радость бежит. Ночь беснуется, стонет,
мечет - но тщетно. Печаль невпопад.
Скоро рассвет. Как предчувствие, зыбко,
словно без трости слепец, наугад,
робкому свету навстречу... улыбка.
февраль 2012