Жили в нем художник, и "качок" могучий,
Жили–не тужили, хворей два не знали,
Ведь "качка" когда–то в детстве прививали,
Ставили уколы, делали вакцины,
Был братан не сведущ в деле медицины,
Жить хотел – от пуза, деньги грабить – банкой,
И Закона Бога брезговал он рамкой.
А художник скромный людям был потехой,
Был хромым художник, был рожден калекой,
Но творил от Духа вечные картины,
И не знал тем самым горечи рутины.
И художник этот – он не прививался,
Но в любви он к людям жизнь свою купался,
Он не ведал фальши, и не знал обмана,
Потому творил он вечно без изъяна.
Вновь на "дело" вышел наш качок от черта,
Пацанов с ним рядом вся была когорта,
С ним был крест на шее, а стероиды – в теле,
Медицина рулит, братцы, в этом деле!
Из машины вышел, дать хотел команду,
Наркоты толкнуть бы надо контрабанду …
Солнце как–то странно все светило в небе,
Птицы что–то Богу в небесах все пели …
Вдруг "качка" сознанье как–то помутилось,
Пред глазами красна пелена сгустилась,
Стало резко больно в голове как будто …
И братан не встретил новое уж утро.
Маленький сосудик в голове порвался,
Как бы прививаться он бы ни старался,
Сколько б ни пытался златом отмолиться,
Мигом мир покинул, больше – не родиться.
А художник скромный пел всю жизнь о Боге,
И каким–то чудом вылечил вдруг ноги,
Он счастливым умер лет под девяносто,
Жизнь прожил свою всю радостно и просто.
Ну, мораль ты понял? Тсс … не говори!
Всех целебней в мире ведь укол Любви!
http://timong.name/poetry/h-means-hope/inoculation