Толчок рукой - резкая боль в перебитом суставе - и он поднялся. Он жив и он выдержит - несмотря ни на что.
Несмотря на муть в глазах и перебитый сустав, резкой болью отдающий при каждом движении руки. Несмотря на крики и жесточайшую ругань вокруг. Несмотря на угрозы со стороны его “соседей”, которые они намеревались привести в действие, если он не поделится своей частью той баланды, что им приносили - приносили, чтобы они не умерли с голоду. Несмотря на методичные и отдающие звоном по железному полу шаги приближающегося надзирателя. Несмотря на солнце, которое он не видел уже так давно … лишь слабый свет которого он иногда замечал по утрам - свет, с трудом проникавший через прочные железные пластины, закрывавшие окна в этом оплоте скорби. В этом оплоте печали … и иногда, лишь иногда, - раскаяния.
“Чумбрик, мать твою! Мы разделаем тебя на потроха! Ты слышишь, недоносок?! Ты нам пятки вылизывать будешь, сука!”. Крик донесся откуда-то из дальней камеры и стих.
Здесь не любили сопротивляющихся, здесь не любили гордых. И таких здесь - практически не было. За исключением местных авторитетов - и тех, кто мог собственной кровью доказать, что он - достоин уважения. Потому что здесь уважали только силу.
Целый год понадобился ему, чтобы доказать свою силу. Доказать в боях без правил, боях, на которые тот же надзиратель, что сейчас медленно приближался по коридору, гремя камерными ключами, смотрел сквозь пальцы. Точнее - не смотрел. Неделю назад был последний бой - и его оставили в покое. Он доказал свою силу за этот год не раз - он многое доказал за этот год. И от него, наконец, отступились - как от непреодолимой и неразрушимой твердыни - отступились.
“Обед!” - громогласный раскат голоса заполнил помещение.
Сейчас им всем будут разносить миски баланды - серо-зеленой жидкости, имеющий отвратительный вкус. К баланде, впрочем, прилагался кусок хлеба, а это было уже много - очень много.
Этого должно хватить приблизительно на пять-шесть часов. А потом им снова принесут что-нибудь подобное - чтобы они не подохли с голоду. И так - день, месяц, год … Девятнадцать лет - девятнадцать долгих лет ему предстоит еще оставаться здесь. Девятнадцать двадцатых его срока.
Вот и смотритель подошел. Сейчас принесут еду - он насытится этим жалким куском хлеба и миской воняющей помоями жидкости и ему станет легче.
Организму потребуется еще много дней, чтобы залечить раны … Девятнадцать лет потребуется ему, чтобы дождаться дня свободы.
Вот и еда. Миску просунули через вырезанную щель внизу камерной двери.
Смотритель почему-то продолжал стоять, хотя ему давно уже пора было идти к новым камерам. Секунда, две, три … пять …
“Заключенный Скалов, к вам пришла ваша жена. Мы проводим вас в помещение для встреч”.
Простые человеческие слова, которые подняли его дух на вершины радости. Это была теперь огромная радость для него - вновь встретить родного человека в этом дому одиночества, среди сотен и сотен людей – одиночества … Камеру медленно открыли - тут же охрана прижала его и стала быстро надевать наручники. Он не сопротивлялся.
“Делайте свое дело, ребята. Это ваша работа. Делайте свое дело”, - мысли промелькнули в его голове, но так и остались невысказанными. Да и к чему? - с заключенными не разговаривают - им дают команды и ждут их выполнения. Почти как в армии, только хуже - за неповиновение - забивание до полусмерти. Или до смерти - это не важно. В рапорте будет значиться - “покончил жизнь самоубийством” - в камере без единого острого предмета. Покончить с жизнью там можно было, разве что разбив голову об стену …
Он шел по длинному коридору, ведомый тюремной охраной, и в душе его была радость. Впервые за много дней - радость. Как давно он уже не знал этого чувства …
- Любовь моя, Людочка! Славная, как же я истосковался по тебе!
- Паша, родной! Слава Богу, ты жив! Что с тобой? Опять сражался? Боец, да когда же ты прекратишь эти драки?! Тебя ведь убить могут!
- Не могу Люда, не могу. Я не мог отказаться от боя. Ты же знаешь … тогда бы я не жил …
- Паша, родной, умоляю тебя - останься жив. Родной, славный … если тебя убьют Паша, я не смогу этого пережить. Любимый, родной, не покидай меня, останься жив - умоляю тебя! Умоляю! Я люблю тебя, Паша! ”
Она прижалась лицом к пластиковой пуленепробиваемой загородке, что разделяла их, и заплакала. Его родная женщина. Его вторая половинка …
Она плакала, и слезы медленно текли по стеклянной стене, оставляя за собой чистый прозрачный след. Он тоже прижался лицом к прозрачной стене и смотрел на нее. Охранник, следивший за встречей, было дернулся вперед - по правилам разговаривающие должны были находиться на расстоянии по меньшей мере двух метров от разделяющей их стены - но потом как-то замер и потихоньку склонил голову вниз. Некоторые люди и здесь продолжали оставаться людьми.
А потом они целовали прозрачный пластик, представляя, как целуют друг друга. Раскидывали руки и прижимали их к стене, пытаясь обнять друг друга. Они целовали и обнимали друг друга - и не могли этого сделать. Они теперь были разделены стеной - непреодолимой стеной, разделены на долгие двадцать пять лет с того самого дня …
- Ты помнишь тот день, Павел? Я все еще не могу простить себя за него - за тебя. Не могу простить себя за твою судьбу …
- Перестань, Люда. Я сам так выбрал, да и мог ли я выбрать иначе? Я сам выбрал - и готов нести за свой выбор ответственность. Я убил человека. Я виновен - и должен понести наказание.
Да, они оба помнили тот день, помнили очень отчетливо, помнили каждую деталь - несмотря на то, что с того момента прошло уже больше года. И должно пройти еще девятнадцать, прежде чем его удастся окончательно выгнать из памяти и забыть - забыть навсегда. Как морок, как сон, как наваждение.
Которое наваждением, к сожалению, не являлось …
* * *
Картины медленно всплывали в памяти. Тот памятный день, с которого началась его жизнь здесь - началась после короткого судебного разбирательства и вынесения приговора.
Как яркие вспышки - картины. Вспыхивающие и потухающие …
Они тогда возвращались вдвоем с праздника пешком … Эти парни выскочили совершенно непонятно откуда. Их было двое. У одного - нож в руке, у другого пистолет.
“Стоять! Кошельки на землю, быстро! Кольца, серьги, все бросайте! Живо я сказал, если не хотите получить пулю в лоб!” - прокричал парень с пистолетом, наставив его на него. Второй подбежал сзади и схватил его жену, приставив нож к горлу. Тот, кто был с пистолетом, может и блефовал, а вот второй - определенно нет. “А дамочка то ничего! Надо будет поиметь ее потом. Не дергайся, милочка! Я по-быстрому, хе-хе …”
Испуганный совершенно детский крик его жены, ревом бури ворвавшийся в уши …
Он больше не медлил. Кровь, кровь солдата, прошедшего Афганскую войну, вскипала в нем … он перестал слышать, он перестал ощущать пространство. Лишь чувство, удивительное чувство испытанного и выжившего бойца, позволяющее вовремя распознать идущую опасность, - лишь оно стало его руководителем в эти мгновения …
Яркие вспышки – мгновения …
Удар ногой - наставленный на него пистолет вылетает в сторону. Снова удар - державший пистолет человек валится и сгибается на земле.
Секундное изумление на лице второго парня, уже начавшего раздевать его жену и на время отставившего нож от ее горла. Вот снова нож медленно приближается к телу его любимой …
Прыжок. Перехваченная в воздухе для удара рука с ножом. Все трое падают на землю.
“С-у-у-у-у-у-ч-к-а!” - подхваченный воздухом возглас.
Вновь мелькнувшее железо - парень как-то успел достать второй нож. Двинувшаяся ему на перехват рука … Поздно.
Удар. Отчаянный крик его жены, полный агонии и боли.
“Н-е-е-е-т!” - его крик отчаяния.
Удар. Удар. Парень вскрикивает от боли, один из ножей вылетает из рук. Борьба. Борьба на земле. Они покатились прочь, вцепившись друг в друга.
Его жена осталась лежать неподвижно …
Десять секунд, двадцать. Парень пытался вонзить в него свой нож - их руки боролись за жизнь …
Удар. Напавший таки дотянулся своим лезвием до него. Он скривился от боли, но бороться не перестал …
Тридцать секунд …
Капли крови, сочащиеся из его раны и щедро поливающие землю … Захват. Проворот кисти с оружием - он хотел также выбить нож из рук. Лезвие медленно поворачивалось в сторону лежавшего снизу напавшего … сейчас удастся забрать кисть и выбить нож из рук … без оружия напавший не воин. Пусть убегают - он даже не будет их преследовать …
Но парень вдруг что-то вскрикнул и резко начал поворачиваться вбок, пытаясь сбросить его с себя.
Хрип. Истошный предсмертный хрип. Повернутое лезвие вонзилось грабителю в грудь, когда он стал переворачиваться.
“К-а-з-е-л”, - уже совсем тихие слова, что он услышал от него. И тут же все стихло.
Лишь медленно ворочался человек, еще совсем недавно державший в своих руках пистолет и уже совсем не шевелился тот, что взял на вооружение ножи … А ведь он совсем не хотел его убивать - совсем не хотел … Только обезоружить …
Он подхватил пистолет и подбежал к жене. Опустился на колени.
Дышит … значит живая. Тогда он взглянул на рану - рана была на правом боку под ребром - из нее медленно сочилась кровь. Ничего. Вроде не смертельно. Только бы выжила, только бы выжила!
Тогда он подхватил ее, подпер на себя и медленно пошел вперед, неся ее на себе.
Совсем немного надо пройти. Выйти из этого переулка на многолюдную улицу, а там ему помогут - должны помочь! - другие. Да что ему! Главное, чтобы выжила она. А он справится итак - и не с такими ранами приходилось справляться!
И пистолет еще надо будет уничтожить …
Картина изменилась. Теперь он стоял в зале суда и слушал свой приговор - приговор за убийство.
Он убийца. Даже защищавший себя и свою любимую - он убийца. Даже при фактической необходимой самообороне - он убил человека. Вот только по мнению суда необходимой самообороны не было.
Второй выживший таки сообщил о нападении в правоохранительные органы. Естественно - так, как хотелось ему - свидетелей боя не было. И даже слова его жены и ранение свидетельством не были - она была без сознания по ее собственным словам и не видела заключительную часть боя. Да и рана … рана ведь вполне могла быть сделана им же, а не напавшими … особенно если учесть, что на ножах остались его отпечатки пальцев.
Так считал суд - и вынес свой приговор. Лишение свободы на долгий срок в двадцать лет … На столь долгий срок, который ему еще предстоит пробыть здесь. В этом доме печали … и иногда - лишь иногда – раскаяния …
* * *
Картины погасли. Он вновь сидел рядом с женой, а она продолжала плакать.
И он успокаивал ее. Уверял, что все будет в порядке, что это скоро закончится, и он встретит ее, любимую, уже на свободе.
Затем он улыбнулся - не хотел, чтобы она видела его отчаявшимся. И не хотел отчаиваться сам.
Они еще долго продолжали говорить - продолжали до тех пор, пока охрана не потребовала окончания беседы. Потом они расстались до следующей встречи. Она придет к нему, как только это позволят - как только пройдет минимальный срок между посещениями … примерно через два месяца.
Она придет к нему - его вторая половинка, его любимая, его солнышко.
И он тоже придет к ней, придет в ее мир, придет через эти долгие двадцать лет. Он придет к ней, когда стена, разделяющая их, рухнет в прах. И тогда уже ничто не разлучит их!
Это стоит того, чтобы прийти! Мир за этой оградой стоит того, чтобы вновь в него войти. И он придет, чтобы начать новую жизнь - в светлом и солнечном - мире.
Через почти четверть века он примет солнечный мир в свои объятья и улыбнется.
И возрадуется жизни.
http://timong.name/prose/h-means-hope/in-the-prison-for-a-quarter-of-century