умирая, мочить – сухощавость и нервы.
по откосам и трубам стучат, холодят
многоточие смыслов, баррэ барельефов…
к бесу образы, пусть их рисует Басё,
в три строки загоняет дождей километры.
пусть гоняет по кругу иньянь-колесо
черно-белые сны, иероглифы ветра.
мне б стенание стен, потолков - растолочь,
обездвижить не время - хотя бы пространство.
мне беззвучье не в тягость, мне нравится ночь,
но немая, без мыслей, без боли и транса.
за окном – вертикально-напористый дождь
ретуширует небо, а я, безъязыкий,
не хочу получать благодати щепоть
но хочу осознать квинтэссенцию крика.
и еще. эти вещи в себе развинтить
до небес
снизойти, докричаться
до Бога…
__________________________________
кисло-сладкое утро, проснувшись, убить
чаем,
ЧАЙФом,
звонками,
уборкой,
изжогой…
дальше - боль, дальше – больше:
вуаль тишины.
но какой-то звучащей… в конвульсиях… в пене.
такова смысловая нагрузка вины -
рвать на части
минуты,
секунды,
мгновенья...
