Москва, 12. (Рассказ)

Москва, 12. Здарова, меня зовут Вова, мне 20, у меня растет борода и я одинок. За окном от меня ноябрь, хорошая молодежь, для которой ягуар это скорее напиток, чем средство передвижения и дожди, беспрерывней кризиса в России.
Очень хочется, чтобы вы почувствовали ту самую атмосферу, что чувствую и я. Хотя бы попробуйте: вам 20, вы в городе, где возможно все, но у вас 60 баксов в неделю.
Друзья есть, но они как первый секс, круто, что есть, но могло быть и лучше. Из-за отсутствие интернета и сигарет приходится набирать свои мысли в блокноте, думая как бы их выдать за серьезное произведение. А есть же мечты, сокровенные настолько, что стесняешься озвучить их сам себе.
Хочется быть парнем Сейлор Мун, самым крутым из Телепузиков, делать миллионы, основать плейбой, вылечить СПИД и расстегивать лифчик одной рукой. Вся Земля исследована, весь космос запретен, остается только интернет. Хочется рассказать свою историю, но стыдно, хочется рассказать чужую, но завидно.
Замкнутые круги настигают тебя, а мир катится все ближе к твоей мечте. Ты разбираешься в музыкелитературеискусствеистории, у тебя отличный автомобиль для твоего возраста, интересные знакомые, но ты нахуй никому не нужен из-за того, что тебя на 20 килограмм больше, чем принято.
О твоей жизни мечтают задроты в 15, ты сам о ней мечтал. Хочется лучшего друга, чипсов и хороший сериал. А жалко, что ты куришь, братан. Равно знаешь о мазератти и о бутырке, хотя не сидел ни там, ни там. Глупых презираешь, умным завидуешь, интересно кто ты? Наверное, социальный инженер. На столе слон, которого никогда не увидишь, машина, которую никогда не заведешь и 5 гривен,
которые никогда не забудешь. В комнате столько мусора, будто ты уже пару месяцев пытаешься выиграть все призы по акциям производителей лапши, чипсов и сладкой газировки. Почему искренность улыбки человека обратно пропорциональна его положению в обществе? Никак не могу представить себе улыбку профессионального чиновника, зато сразу всплывает обрыган с ЧП, лыбящийся во все свои гнилые зубы. Успех антоним счастья?
Хочется писать вечно. Последний шанс проебан, даже бросив пить не нашел себе цель. Да, бро, это ты пьяный, это ты настоящий, не стесняйся, читай меня до дна, бро. Хочешь быть круче Буковски? Слишком умен. Хочешь быть умнее Сартра? А мозги уже проебал. Кафка? Не так глубок. Ремарк? Твоя жизнь никому не интересна.
Хочешь быть лучше, так будь для себя. Перенос общего диалога внутрь есть главный шаг человечества.