щетиня травы пиками рапир,
О, степь! О чем вздыхаешь над полями,
под горготанный выговор башкир.
Волос твоих ковыльных плещут пряди -
Запаленным пропахли кизяком.
Насыть меня, раздольная, не глядя,
Хлебами и кобыльим молоком.
И я уйду, пусть в сердце стынет морок -
Не разгадать тебя сибирскою душой.
Уже тебе я не постылый ворог,
Но и не друг желанный дорогой.