Всё верим в знахарство, в астрал, в колдовство.
А в кого верит пуля – в Аллаха, в Христа ли,
Когда покидает наскучивший ствол?
Сжигая хранимый веками папирус,
Мы ходим по плитам забытых могил.
Нас всех неизвестный компьютерный вирус
За десятилетье в рабов превратил.
И снова мы впадаем в крайности,
Но гаснет сбитая свеча.
У смерти нет национальности,
И Бога нет у палача.
Земля под нами опрокинулась,
С себя сметая всё подряд.
И впереди опять враги у нас,
А за спиной – заградотряд.
«Нас предупреждали, что мы на Востоке,
Но бьёмся при этом за землю свою», –
Сказал мне безногий парнишка в Моздоке –
Единственный выживший в первом бою.
В ту первую зиму начальников гордых
И бравых солдат Грозный город ломал.
Теперь это – город отчаянных мёртвых,
Которые бьются за каждый подвал.
Рискую сбиться на банальности,
В который раз уже крича:
У смерти нет национальности,
И Бога нет у палача!
Пока не выветрится ложь, никак
Нам не закончить ту войну.
Мы все у времени в заложниках
И у безвременья в плену…
