В апреле всё моей душе отрадно,
И летом, когда первая гроза,
И осенью под вихрем листопада.
А этот вот чудак, прикрыв глаза,
Бредёт бог весть куда-то безоглядно:
Октябрь смурной, весны ли бирюза,
Жара ли грянет, стужа – ну, и ладно.
Какой-то он не тот! Иль мы не те?
Но нашей суете и маете
Он чужд и равнодушен к нашим драмам.
Но мы не в праве чудаку пенять –
В нехитром нашем бытии, как знать,
Всегда он будет беззащитным самым.