Не прочтя ни строчечки главы.
Фразой наградил ее бездушной,
Бросив в ряд ликующей молвы.
Почему поэзия в неволе?
Снова в ссылке, словно декабрист.
Не родить поэзии, доколе,
На столе, в молчанье чистый лист.
Может, кто-то сильно испугался?
Слов, громящих зло и сатанизм.
Ведь от слов поэтов возрождался,
Мир прекрасный, исчезал цинизм.
Ведь стрела поэзии ломала,
Старый строй империи круша.
Как герой в той битве погибала,
Воззывая к небу, не дыша.
Всех на подвиг ратный поднимала,
Воспевая родину свою.
Созидала, устали не знала,
С воинами шла в одном строю.
Памятью, возвысив всех героев,
Флагами склонилась над землей.
Возвращала в дом своих изгоев,
Снова подарив им дом родной.
И теперь пылясь в глухом чулане,
От обиды замерла совсем.
Где в суетящемся бурьяне,
На задворках непонятных тем.
Шелестя страницами тетрадей,
Пробиваясь нищею средь злат.
Грустно наблюдая, как в параде,
Триллеры в обложечках пестрят.
Что угодно в этом книжном мире,
Вновь разбушевавшихся стихий.
Мелодрамы, триллеры в кумире,
Только где хорошие стихи.
Книжный мир они заполонили,
Будто больше нечего читать.
В суете ненужной вдруг забыли,
Что поэзия всем может дать.
Может дать глоток живого слова?
Крылья, чтобы птицею летать.
А в ответ всегда мы слышим, снова,
Негде средств для этого сыскать.
Тот, кто платит тот и правит балом,
Что вам может заплатить поэт?
Никому ненужным мадригалом,
Мир заполнен, аж на много лет.
Платны, в мире, стали все дороги,
Заплати и ты уже в пути.
А поэт остался на пороге,
Не на что ему вперед идти.
Нет в России больше меценатов,
Новые поэты не нужны.
Видно нет в поэзии фанатов,
Есть стихи, и жить они должны.
Но я верю, все вокруг проснется,
Мистика наскучит, а затем.
Лирикой прекраснейшей вернется,
Самая красивая из тем.
Расцветай поэзия, рождайся!
Продолжая род священный свой.
Разбиваясь в кровь, вновь поднимайся,
Над моей измученной страной.
Расправляй размах орлиный шире,
Поднимаясь ввысь над всей землей.
Нет тебя прекрасней в этом мире,
Ты пророк, мечтатель неземной.
