что дать тебе, пташик малый?
- Cебя.
- Я не волен в этом:
работа, заботы, да и...
Пойми, мой желанный, лишний,
ведь сердце, чем осень ближе,
шалит: всё уйдет в мятежный,
шальной, неурочный промельк
избытой давно надежды,
как цвет с позапрошлой вишни…
И вкус ее горек, горек…
- Напрасно опавшей?
– Может…
- Лететь мне?
- Нет! Я открыт!
Я рад тебе. Лишь… химера
желаний, всё - звук копыт,
повозки, что канет в темень.
Что ж, ты так щебечешь мило,
с наивностью обольщая,
смущая восторгом, силы
сжигая трезвонной песне.
- Так мне улететь?
- Прелестный
найденыш – ты нужен, нужен.
Мой путаник простодушный,
останься. Я буду рядом.
Вон там - за оградой сада,
за полем - висит скворечник.
- Как холодом тянет вечер,
как режет крылья надсадой…
- мне клевать бы из рук твоих зерна,
мне бы пить из рук твоих воду.
мы растратили годы, годы.
раствори же своё окно!
в пустоте был ты сном озерным.
в пустоте я – судьбы последыш.
но ты медлишь. ты медлишь. медлишь…
- я б открыл тебе, пташик, но…