Ведь было совсем ей немного лет.
Любила она рок-н-рол и мини,
А также красный смешной берет.
А он.. такой заманчиво взрослый...
Какая гордость, какая стать..
Шептались: с волками крутить - несерьезно..
Ну, что ей, глупой, об этом знать?
Он был так ярок, так современен,
Он знал на все вопросы ответ.
Такой непризнаный миром гений,
Уставший от жизни художник-поэт.
Он к ней приносил все запахи леса,
И тек по телу дурманящий хмель
Он звал её: золотая принцесса.
Она: мой волчонок, мой мальчик-апрель.
Потом уходил, а она умирала.
Любовь любовью, а лес - это лес.
Боялась. Ждала. Но случится - знала.
Ушел навсегда. Растворился. Исчез.
Сначала рыдала, потом заболела.
"Расслабься же, дура, какой в этом толк?
Он слишком яркий и современный,
Он слишком волк, - понимаешь? - волк.
Не будет к порогу нести тебе тапки,
Дыхание слушать, пока ты спишь.
Найди себе пса." И отправили к бабке
В волшебный город любви Париж.
И было забыться совсем нетрудно,
Приятно, игриво, - совсем легко.
Встречает принцессу ленивое утро,
Большой круассан и еще молоко.
На шпильках туфли, изящная шляпка,
Улыбки, подружки и званный обед,
А дома бульдог и удобные тапки,
Порезан на тряпки старый берет.
Лишь по ночам мир сжимается в точку,
Иглами жалит постели шелк.
Глубже дыши. Скоро будет дочка.
Не было толку. Он был просто волк.
