А каждую зиму – лето.
Для нас это стало почти работой:
не здесь жить, сейчас – а где-то.
Вот только субботы – бегут-мелькают,
А годы – еще быстрее.
Разводим руками: мол, жизнь такая…
Родились. Живем. Стареем.
И снова ждем лето, встречая осень,
и снова «сейчас» – за бортом…
Я каждую пятницу.
Ровно в восемь.
Живу.
И не жду чего-то.