Веками мир стихами прославлялся,
Но труден вековой, России, путь.
Он был тернист, он в революциях рождался,
И даже не давал передохнуть.
Век девятнадцатый, расцвета просвещения,
Великий век волнений, войн и смут.
Стихи, того младого поколенья,
В свой век двадцатый, с гордостью придут.
Я восхищаюсь веком девятнадцатым,
Плеяду звезд, он миру подарил.
Любовью, честью и святым их братством,
Век девятнадцатый, двадцатый покорил.
Стихи всех гениев читали, изучали мы
И их цитаты из уста в уста.
Какою чистой, нежной и печальной
Нам предстает Отчизны красота.
Любовь к России, удаль девятнадцатого,
Героев воспитала и творцов.
И верность Родине у всех людей двадцатого,
К нам перешла от дедов и отцов.
Какой бы слог писать не начинала я,
Хочу писать я пушкинской строкой.
Какою мыслью о свободе не мечтала я,
Передо мною Лермонтов, живой.
А, как, взгляну на поле желтоокое,
И колосок в руке своей потру.
Мне « Осень поздняя» - Некрасова аукает,
Несжатой полосою поутру.
Лишь о России мне писать захочется,
Я вспомню Гоголя и тройку – нашу Русь.
Она несется в даль, не остановится
И я куда – то вместе с нею мчусь.
Как вы любили преданно Россию,
Он наполнялся трепетом, ваш слог.
И признавая лирику красивую,
Огромный мир, у ног великих лег.
И в новый век пророчество поэтов,
Явилось вновь, как новою строкой.
Читая Тютчева, ловлю себя, при этом
Он пишет о России молодой.
Его слова настолько актуальны,
Что хочется их, людям, прочитать.
Они чисты, честны и идеальны,
Нельзя забыть, а лишь душой впитать.
Когда хочу я о России написать,
Плеяда звезд стоит перед глазами.
И не имею права не сказать,
России о любви не их словами.