Никто не хочет спать на мокрой подушке,
и прятать за пазухой холод рассветов,
из тёмных дворов вырываться и кушать
промозглое утро уставшего неба.
Никто не стремится с моста – в мелководье,
чтоб память рубила, как нож гильотины,
никто не мечтает о водовороте,
когда даже в ванне кончаются силы.
Никто не желает смеяться сквозь слёзы,
ходить на фрегате по стокам и лужам...
и очень не хочется осенью поздней
в оконном проёме
стать просто ненужным.