Гарцует мир под взмахи рук, бровей,
Под поясничный хруст полуизлома,
Но прежде всех постелена солома
Сомнительных кровей,
Которых, впрочем, не бывает голубей.
Ведь страх давно усталость перевесил
И я держусь подальше от плетёных кресел,
Хотя б озолоти и хоть убей.
А время, вот, не лечит, не влечёт,
Отводит взгляд от тесной домовины,
Где сны несметны, зряшны, неповинны,
Где кстати караул и где почёт.
С судьбой играя в чёт-нечёт,
Наивно исходить из половины.