Мне нравится, что я больна не Вами*,
что не столкнулись мы крутыми лбами
над словом, что опошлено, - "любовь".
Мне нравится, что грезите о ней,
о деве-чужестранке из столицы.
И напряженно смотрят дуры-птицы
на мрачное лицо снегов белей,
на резкие морщины у бровей,
на талые глаза в густых ресницах...
Мне нравится, что всё же он Вам снится,
затоптанный, прокуренный Бродвей.
Мне нравится, что тщетно жмусь к стене,
ведь от нее всё ж нет тепла и света.
Мне нравится, что то гнилое лето
осталось где-то там, в пустом кафе.
И улицы чисты, и солнце сзади
сжигает спину вяло, полудохло.
И всё, что мы любили, всё иссохло,
тихонько тлеет, как осколки знати.
Мне нравится, что всё летит к чертям,
что мир теряет смысл, как бог и гордость,
что снова забываю слово "бодрость",
с улыбкой отдаваясь зыбким снам.
[strike]Мне нравится, что им. Увы, не Вам.[/strike]
*Первые две строчки принадлежат поэту Марине Цветаевой.