чьи-то стихи без рифмы,
чьи-то шаги считаешь
и сочиняешь мифы,
и сотни больных историй
живут в тебе,
будто в книге,
ты - кладбище бывшей боли,
крик заиндевевший в миге.
раньше всё было проще -
сейчас стало трудно биться
за право быть просто больше
чем мнимая единица
каких-то расчётов,
кто-то
давно тебя греет ночью,
но только вот ты не видишь
его пару лет воочию,
ты кладбище чьей-то боли.
ты чей-то тайник для мыслей,
и чтоб тебе стать собою -
не хватит и пары жизней.
мёртв тот кто тебя придумал,
жив тот кто тебя забыл,
ты - просто общая сумма
их обоюдных сил.
всё чо ты есть - кошмарно
правдивое бытиё,
только опять - чьё-то,
давно уже не твоё.
на самом деле ты морок,
приятное наважденье,
ты существуешь реально
только одно мгновенье...
так что ты читаешь на ночь?
муза поэта Плача?
чьи-то стихи без рифмы,
и они ни черта не значат.