меняет цвет.
попробуй рассвет на вкус
по-моему, он как виски.
на столе пачка сигарет "Винстон".
уже кажется близко
нечто грядущее.
или нет.
я не знаю о чем я.
я запутываюсь в чувствах, словах,
ворую идеи у мудрецов,
ухожу по-английски.
я заглядываю в ящик
чужого стола
и слышу как океан
бьется волнами о берега
пустующего залива.
на лице моем брызги
соленой воды.
я их слизываю языком..
и они вкуса виски.
гаснет свет в прибрежном отеле.
города погружаются в сумрак.
самолеты, что над водой летели
включают огни.
и тонут в темных
облаках,
как в колыбелях.
медленно тикают ходики
усопших комнат.
меня никто не знает,
не помнит.
я не существую.
я окрик
забытого имени.
я исходник,
который потерян.
я скала, что торчит здесь,
упираясь в пространство,
а оно, противореча истории,
повторяет мне постоянно шепотом:
лучше жить возле океана,
в крайнем случае, около моря.
