ему 16 и я ни черта не знаю, как же его зовут.
Он лежит тихо, не дышит,
медсестра констатирует шёпотом "труп",
прикрывает простынкой,
зовёт доктора,
доктор на формулировки был сух и скуп.
да, конечно, все когда -нибудь да умрут.
Мама, у меня за стенкой лежит мальчик
и он - труп.
________________
я - прострелянный из ружья,
чёртов я,
пуленепрошибаемый я.
ни совести,
ни стыда.
да.
я ненавижу все возможные города,
их - гряда,
чёртова нескончаемая гряда.
кто-то соткёт мне саван, ма
ну, когда уже?
ну?
когда?
я усталой, нелепой тенью плетусь в очередную осень,
у меня уже есть - нервный тик, алкоголизм и проседь,
заряженный пистолет в тумбочке,
как напоминание - "ты не вечен, хоть и удачливый сукин сын",
а ещё не могу выбрать жизнь или смерть -
реальность или же сны.
что вы все можете знать обо мне?
ну же!
кем я отражаюсь в каждой грязной глубокой луже?
кому я такой вот нужен?
вы перемываете мне косточки за обедом,
а ваши дочери ложатся в постель с мыслями обо мне,
и мечтают меня себе,
меня в себе.
я герой их сольных оргазмов,
воображаемый бесподобный любовник.
[а на самом деле - мне шестнадцать и я покойник.
я чёртов покойник, накрытый простынью,
жертва очередной ненасытной осени...]
а за стеной девочка неожиданно вырвалась из глубого сна.
и шепчет
"Жива.
Жива."
____________________
Ма,
забери меня отсюда, тут холодно,
ты же знаешь, как я не люблю холод,
этот сентябрь чертовски зол,
хоть и совсем ещё молод.
я просыпаюсь ночью от того что мне снится какой-то парень
с прострелянным правым плечом и надменной ухмылкой на жутко красивом лице.
и мне кажется, будто я заключена в каком-то потустороннем цикле,
в каком-то бредовом кольце.
Ма,
сегодня ночью,
в соседней палате умер мальчик,
и я ни черта не знала, как же его зовут.
но мне всегда казалось,
что в 16ть не умирают,
наоборот -
живут.