бывает так,
вы видите осла, по городу идущего.
идет он мимо
незаметно,
с головой опущенной.
вы понимаете, что это странно,
но идете мимо,
а мысли ваши по пятам плетутся криво,
похожие на лица после съеденных лимонов
или на почерневшие
обглоданные
кости,
которые, когда идете в гости,
и на столе, и в мусорном ведре каких-нибудь проглотов.
ослиные слезоточивые глаза
на вас не глянут.
зачем же?
ведь таких, как вы,
он видел сотни,
тысячи,
но не один из них и даже вы
ослиною душой ни капли дорожить не станет
смешно ли?
грустно ли?
ослиная печаль
копытом простучит куда-то в даль.
куда-то мимо вас.
куда-то и без вас.
но, видимо, туда, где еще тысячи таких же "вас"
промчатся или проползут
мимо его ослиных глаз,
в которых, ясно отражаясь,
души бескрайний океан
ждет солнца,
счастья, ждет
того же, что нужно было бы и вам.