на какой язык ни перейду –
упираюсь в каменные те же
стены. Силюсь вычерпать беду
из души ковшом простого слова,
понимаю: сколько ни части,
океан утраты столь же солон
и глубок, что часть его - в горсти.
Вот ведь уродилось лето - злое…
В проводах застыли голоса.
Я молчу. И ты молчишь. И вдвое
уже, вроде, боли полоса…