Где каплями воды измерена судьба,
Где каждый горб рождает два горба,
Где зной над головой сменяет белым синий,
В безмолвии песков теряется мольба.
И на исходе сил – пути на сто глотков –
Один из них спросил засохшим языком:
– Осталась ли вода, чтоб нам вдвоём дойти…
Моей уж нет следа… погибну на пути…
Второй ответил: – Есть, воды на сто глотков…
Вдвоём нам не дойти – жесток рок и суров…
И если поделюсь – то разделю твой час…
А если не отдам… Умрёт один из нас…
Ответ был лишь: – Прости… не думай обо мне…
Остался без воды… я по своей вине…
У каждого свой крест… и мне его нести…
Слёз не было в глазах на краешке пути.
Сказал он и упал. Душа просилась вон.
Ни слова не сказал, лишь только тихий стон.
Не дождь полил с небес, не притекла река –
В пещеры рот сухой – журчанье ручейка.
Судьба сменила бег, смерть мимо пронеслась.
Очнулся он. Глядит. Где вдруг вода взялась?
Он на песке один. Лежит с водой бурдюк –
Всю воду, до глотка, отдал невольный друг.
Ушёл: его следы – цепочкой за бархан.
Остался без воды. Умрёт. Что за шайтан…
Как в горло протолкнуть глоток с его водой?
И ангел в вышине промолвил: «Он – святой!».
29 января 2011