Одно увиденное это
Меня уже наполовину
Из клерка делает поэтом.
А тут еще холмы белеют,
Как женские, простите, ляжки,
И я о них пишу, шалея,
На подвернувшейся бумажке.
Хотя «красавицыны бели»,
Сказав на Юге – ошибемся,
Но светлы прелести на теле,
Не заштрихованные солнцем.
Мелькнут – и ничего не надо
иного. Небо голубое!
И зеленее винограда
Волна высокого прибоя.
И солнце выше и лучистей.
Под ним, сменяясь то и дело,
Мелькают то Кавказ пушистый,
То Север напрочь обгорелый.
То пахлава, то кукуруза,
То целлюлит, то «мать родную»,
То одесную чье-то пузо,
То чей-то жаркий взгляд ошую.
То я, частичкою потока
С холодным неизменным пивом,
С тоской о городе далеком,
О городе моем дождливом.