Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 513
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 512
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Бабушка
Это было во вторник, будний день рядовой.
Для тебя – день рабочий, у меня –  выходной.
Я кручусь всё проворней – закружил месяц март.
Список дел-многоточий – как «рабочий наряд».
С многолетней сноровкой взведена «не за страх».
Жар горячей духовки, пляшет швабра в руках.
Вот, диван, улыбаясь, щерит пыльную пасть.
Тапок, ленточка, заяц... выгребаю, смеясь.
  - Мяу!
          Кошка задета и какой-то кулёк –
три нарядных пакета, перевязь – поперёк.
Этот – «эМ», значит – маме. Этот, с буковкой «эС» -
нашей дочке Светлане. Этот – мой, наконец?
Буква «эЛ»... Лена? Люба? Сердце «ухнуло» вниз.      
Задрожавшие губы... Да, вот это – сюрприз!
Гул навязчивым бубном оглушает, звеня.
Мысль пульсирует тупо:«Это – не для меня.»
Букву «Тэ» для Татьяны позабыл? Не нашёл?
Взгляд – плывущий в тумане. Спазмом горло свело.
Плавит голову пламя. А возникший  кошмар
ледяными руками узелок развязал.
Хлынул шёлк на колени нежно-цветной струёй ...
Лиде? Люде? еЛене? – пеньюар дорогой.
Маникюрным стилетом гнев обиды истёк
на, зефирного цвета, безупречный цветок.
Стиснуть зубы. Не плакать! Перейти эту грань!
И ... бутылочку лака – на искристую ткань.
Затаившейся мышкой, ни жива, ни мертва,
повторяю неслышно:«...всё равно... трын-трава...»
Только утром восьмого, получая букет,
слыша нежное слово, вижу тот же пакет.
Брови  к чёлке взметнулись, голос хриплостью сел,
Я осела, сутулясь: « Отчего же здесь «эЛ»?»
Ты, улыбкой безвинной проникая в глаза:
- «эЛ», понятно – ЛЮБИМОЙ!» – с поцелуем сказал.
© Бабушка, 31.08.2012 в 16:13
Свидетельство о публикации № 31082012161344-00298335
Читателей произведения за все время — 32, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 2)

Рецензии


Это произведение рекомендуют