тычется мордой в окно,
гонит пургу, машет ветками.
Круто. Но мне – всё равно.
Тужится сука за окнами –
днём разродиться никак,
день этот осени коконом
спрятан наверняка.
Я же упрятан квартирою,
домом, кварталом, страной –
только по стенке, пунктирные,
топают дни надо мной.
Топают вкось муравьиные
строчки непрожитых дней,
будто вареньем малиновым
угол намазали мне.
8/27-29/12