сказала ты: «стихи рождаются из сора»
и вот, теперь уже который год подряд
я чувствую себя предателем и вором,
сметая слов листву в осенний рифмопад.
прости меня, прости! чужого мне не надо.
хоть слово было Бог и до тебя, но всё ж
с печальных губ твоих кровавая помада
мне прожигает лоб, впечатывая ложь.
не по тебе ль равнял я слог и метр узкий,
прослеживая в них дыхание веков?
и падали с небес снега метели русской
на белые поля моих черновиков.
и в этой суете христово первозданной,
когда прозрачна высь и звонко глубока,
я понял: слову быть! и слово будет – Анна!
и сором старых рифм к строке прильнёт строка.
19.08.2012 11:01
