сказала ты: «стихи рождаются из сора» и вот, теперь уже который год подряд я чувствую себя предателем и вором, сметая слов листву в осенний рифмопад. прости меня, прости! чужого мне не надо. хоть слово было Бог и до тебя, но всё ж с печальных губ твоих кровавая помада мне прожигает лоб, впечатывая ложь. не по тебе ль равнял я слог и метр узкий, прослеживая в них дыхание веков? и падали с небес снега метели русской на белые поля моих черновиков. и в этой суете христово первозданной, когда прозрачна высь и звонко глубока, я понял: слову быть! и слово будет – Анна! и сором старых рифм к строке прильнёт строка.