был закрыт на семь навесных замков,
от всех снов, следов и врагов,
этот дом, в котором я мечусь,
будто пойманный зверь
мечется по своей ненавистной клетке.
Дом, в котором запрещены
верёвки, трубы и табуретки,
истерики, звонки и таблетки
тот самый дом, от которого ни на шаг,
и в который - ни шагу -
курить на пороге,
шутить, про плоть, рану и шпагу
слов,
которой тебя распарывает по диагонали,
этот дом,
в котором тебя убили,
в котором тебя создали.
На вытертом подоконнике
в доме, который сам по себе - живой,
ты переламывался
и крик
шёл горлом,
будто из раны из ножевой.
В этом доме,
в который ведут все дороги,
будто бы в павший Рим,
где ты разрушен и невредим,
где стены исписаны не ругательствами,
а цитатами из самых честных песен,
в доме, в котором ты бывал иногда весел,
в этом проклятом доме,
где живёт боль твоя и предательница,
где располагается твой собственный рай и виселица,
куда ты никогда до конца не вписывался.
в этом доме, где смерть или жизнь -
дело пары никчёмных минут.
тебя там помнят.
окно открыто.
тебя там ждут.
