незаметных минут бытия,
не слова, не мелодия – з в у к,
отголосок пустого вранья
оголтелой кукушки, года
не умеющей точно считать;
неказистых значков череда,
незатейливой мысли тщета –
вот и всё, что начертано з д е с ь,
что теперь сохраняют листы,
отстоять не сумевшие днесь
непорочной своей пустоты.
Не имеет «возвышенный дух»
отношения к перечню слов
ни о чём, просто так, ради двух
прилетевших на свет мотыльков,
не знакомых с коварством огня,
не вникающих в сущность вещей…
вот никто и не может понять,
что такое стихи вообще.
Легионы построенных букв
от судьбы, от беды – не спасут.
Для чего же?.. Да так… ради двух
незаметно сгоревших минут.
