Автор: Сахара
Сто сорок дней
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/285162/
Когда мой белый свет
Как будто чёрный дым
Рассеялся и краски проступили,
Гранитный парапет
Разбуженной Невы
Я гладила руками ледяными.
Вдыхая запах вод
Под клёкот голубей,
Считала дни до ветреного мая -
Как будто он придёт
И станет всё ясней,
А серое померкнет, угасая...
Под зеленью листвы
Фривольный Летний сад
За утончённым веером ограды.
Июль минул, увы,
Лишь липы шелестят
Над пышными нарядами Дриады.
Мне тихо и тепло.
Я подарю тебе
Такой же день и небо голубое.
Сто сорок дней прошло.
Ещё сто сорок дней,
И нас на этом свете станет двое...
2 место:
Автор: Parrot
Ночь. Брюссель. Аэропорт.
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/285171/
Я возвращаюсь из-за океана. Я блудный сын, пытавшийся бежать.
И беспокоят ссадины и раны, и ест тоска, как прут железный ржа.
Хоть Боинг - далеко не кукурузник, осточертело в воздухе висеть.
Но сели. Хвост слегка мотнулся юзом. И вроде всё. Аэропорт. Брюссель.
На языке горчайший привкус гадкий оставила зелёная вода.
И снова затяжная пересадка. И кажется, что я здесь навсегда.
Мой вылет только утром, значит долго глазеть на магазинчики, кафе.
И жжёт в душе, хотя ресницам волгло. Сожженье чувств сродни аутодафе.
Пестрят флажки Объединённых Наций... Стихает постепенно шум и гам...
И вот совсем один. И бьют двенадцать по сердцу, по сознанью, по мозгам,
как в колокол. А ну, какие мысли помогут эту ночь мне пережить?
Я сам в себе на 5 часов зависну. В себе, а не в сомнениях и лжи.
Тут одиночество - внезапная отрада. Хоть что потом - я знаю наизусть:
опять к вратам покинутого ада побитым псом я всё-таки вернусь.
Хоть и придёт раскаянье на смену надежде на желанный хэппи энд,
и снова лбом о собственные стены! И не помогут виски и абсент.
Да, ты пахнёшь теплом желанной плоти, но взгляд - всё то же лезвие ножа...
Преодолев границ воздушных сотни, от этого никак не убежать.
Последние минуты перед взлётом полны желанья бросить разом всё.
Бреду безвольно. Снова в самолёте. В привычный ад судьба меня несёт...
2 место:
Автор: Анастасия Чебыкина (Nameless)
Бумажный витязь
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/286096/
Старинные сказки зачахли от пыли быта.
Сражаться за чудо выходит само собой.
Смурными ночами стучат за окном копыта,
Кольчуги бряцают и вороны кличут в бой.
Безумен и жалок, в помятых бумажных латах, -
Не витязь, а писарь с чернильным пером-копьём.
Дыханье натужно, мешается с конским храпом.
Отравленный ветер со злостью наотмашь бьёт.
Трёхглавое лихо кусает и треплет многих.
Коварное время: на каждый ответ - семь бед.
А мне, как и прежде, мерещатся три дороги,
Но надпись на камне стёрлась. Подсказок нет.
3 место:
Автор: Галка Сороко-Вороно
"90 - 60 - 90"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/285509/
Символом фигуры идеальной
Признаны песочные часы,
Если обладаешь тонкой талией,
Суждено красавицей прослыть.
И для кинозвёзд любого роста
Голливудский славится стандарт:
Сверху, снизу – только девяносто,
Талия ж должна быть шестьдесят.
Выглядеть гламурно так непросто
И носить изысканный наряд,
Прелести твои – по девяносто,
Талия, конечно, шестьдесят!
Слишком часто поднимаем тосты,
Ждёт закусок аппетитный ряд…
Талия достигла девяноста,
Грудь и бёдра – дважды шестьдесят.
Годы ощущаются так остро,
Только память возвратит назад…
На весах почти что девяносто,
И тебе, увы, за шестьдесят.
Юность и восторженные взгляды
Завершили свой победный срок…
Где часы песочные? Не надо!
Твой давно просыпался песок…