Как часто я при вас бываю.
Мне мой удел, писать стихи,
На старом коврике в пижаме.
Как только ночь врата откроет,
Мне сразу хочется писать.
И лунный свет поет мне снова,
И творить, и жить я рад.
Какой рассказ без музы может,
Нет, не получиться не как.
Я воспеваю тебя дева,
Тебя прекрасная луна.
Твой силуэт сейчас печальный,
По небу расползлась она.
Но тусклый свет милее будет,
Милее солнца, навсегда.
Пусти же в мир своих мечтаний,
Открой мне тайну бытия.
И расскажи ты мне о мире,
О мире грез, ведь ты одна.
Туда имеешь доступ правый,
А мы лишь гости, что во снах.
Подходим к стенам мирозданья,
Но не откроют нам врата.
Так почему, скажи на милость,
Что за дверьми ты там хранишь.
Быть может все ответы, тайны,
Или пустой бумаги лист.
Быть может это просто мысли,
Людей и всех живущих здесь
Быть может это мир прекрасный
Такой таинственный, не ясный.
С земли я часто наблюдаю,
Какая ты быть можешь, знаю.
О чем печали и мечты,
Я твой хранитель, позови.
Меня туда, где бродят тени,
Где мир твой в праве круглый год.
И в этом мире я наверно,
Напишу свой некролог.