В моей воспалённой лучами надменного солнца памяти до сих пор сохранился твой сказочный образ, но… с каждым днём он всё тает от чёртовой страшной слабости, и я будто бы слышу голос: «не суждено».
А недавно я плыл на Север сквозь волн бескрайности, и корабль едва-едва не ушёл на дно. Я бы мог умереть, но я выжил – хвала случайности! – и с тех пор каждый день стал по строчке писать письмо для тебя. Я делю неделимые мысли поровну, чтоб потом передать их тебе… но кому я вру.
А вчера надо мною всё утро кружили вороны, и, наверное, правда, что всё это не к добру.
Моя жизнь – лишь пустая, наивная шутка случая, и, быть может, я даже мог бы её спасти, но зачем, если знаю другую истину лучше: я… я тебя никогда, никогда, ни-ког-да не смогу найти.
Я почти уже слеп, ведь не вижу ни звёзд, ни факелов, я почти уже глух и не вправе писать «зови». Я давно уж утратил веру в богов и ангелов, но молюсь о тебе, заклиная:
«прошу, живи».
декабрь 2011