С севера ветер принёс ему весть;
Тучами небо его заслонилось,
Будто нет лета, а будто и есть.
Бродит по свету беспечный художник,
Ищет своих вдохновений предмет;
Правит его акварелями дождик,
Светит едва ему пасмурный свет.
Что ж удивляться, что он так невесел,
Что по листам его бродит тоска,
Если щеглы не поют ему песен
и искры солнца не сыплет река.
Но вот и солнце, и птицы запели,
И наливается золотом злак,
Так же и краски звучны в акварели,
Только с художником что-то не так.
Что-то изъято из страстного сердца
Стало оно холоднее, чем лёд.
А ещё жив. И куда ему деться?
Грустный художник по свету бредёт.