Прозрачный воздух, море, острова,
И раковина сделана из слов,
Из чудных дней и комнатных цветов.
И где-то там, на датском берегу,
Не помнится, в каком таком году,
Подумалось, что русская душа
Не копенгаген больше ни шиша.
Вот Дания, вот жизнь, вот яркий свет
И мне уже почти что сорок лет,
И этот срок почти что никакой
В стране, давно ушедшей на покой.
Любителям эпических поэм,
Участникам войны и пьяных сцен
Здесь можно прогуляться неспеша,
Осенним днём размерено дыша.
И наслаждаясь местным октябрём,
Так хочется идти иным путём,
Смешные буквы датские читать,
И ни о чем великом не мечтать,
Когда вернусь в холодный Петербург,
Я на асфальте нарисую круг,
Я неизбежно буду различать,
Где быть-не быть, а где существовать.
Придет декабрь. Ненастным мерзким днём
Причуды колким снегом заметём,
Лишь детской сказки вечные слова
Напомнят воздух, море, острова.
