Шагами меришь пустоту квартиры…
Сплошной чертой, прерывистым пунктиром
Ложатся мысли в бесконечный ряд.
Небрежно их трамбуешь в новый стих,
И снова просишь тишины у Бога
/Меня во мне порой настолько много,
Что не хватает сил на остальных/.
Всё чаще отключаешь телефон,
Уставши потакать то тем, то этим,
То радоваться чьим-то новым детям,
То подбирать слова, наряд и тон,
То раздавать советы как прожить,
Хотя саму давно не греет солнце…
Святая правда: мудрость тем дается,
Кто ничего не в силах изменить.
С ней легче груз обиды и вины,
Она врачует боли и утраты,
Она – броня, оружие и латы…
Но вызывает жажду тишины.
