один только красный свет,
всё что происходит теперь вокруг -
только отражение бывших бед...
всё что происходит теперь со мной -
отрепетировано не раз.
и вот мы снова вступаем в бой,
раз уж бог нас опять не спас.
соблюдая правила в этой игре без правил,
мы ощущаем себя лучше -
мы просто себя ощущаем,
наугад целуя куда-то в район улыбки,
и реальность кажется слишком для этого зыбкой.
слишком точно на этот раз кто-то очертил границы,
всё что мы можем - проснуться и не напиться,
нам всё пишется и поётся,
только кто-то под рёбрами бьётся
и заставляет остановиться.
знал бы тот бог, как на утро легко думается о смерти,
как устаёшь от этой игровой круговерти,
меня мучают сутками мои упрямые черти -
"что же вы, miss Singer, не верьте себе, не верьте"
а мигрень в районе виска шепчет и болью сверлит...
у меня тут бои без правил
и шотт наполненный до краёв.
кто-то могущественный все, наконец, исправил.
но не заглушил
тишины
многоголосый
рёв.
