Зарёй от раннего востока,
Их дама бледной красоты
Бросает тем, кто волей рока
Стоит смиренно у черты!
Как невесомая пушинка,
Летит бумажный мой цветок,
И мне рисуется картинка,
Как откровенье этих строк!
Какой цветок, какого цвета
Мне в руки упадёт судьбой?
Ведь, если белый, это – вето,
А если красный - этой бой!
Прекрасен бой со всякой чернью,
И жизнь свою не отдадим!
Но будем восхищаться смертью,
Как будто мы её хотим!
Летят бумажные цветы...
Но не видать нам их потока,
Их дама бледной красоты
Бросает мило и жестоко,
Кого любя, кому до срока!
