Иногда, читая известную поэтессу
На диване, в обнимку с ноутбуком в субботу,
Или что-нибудь из дешёвой бульварной прессы,
Где всё написано так красиво, будто по нотам,
Думаешь: чёрт возьми, или лучше: какого чёрта?
Зачем я вообще тогда пишу
Несовершенное и непластичное что-то,
Абсолютно и точно не нужное никому,
Зачем? Все эти чувственные судороги...
Поэт - это же диагноз, не дать не взять..
Но я не поэт. И среди этой сутолоки,
Не умея выделиться, вечно стараюсь сбежать.
Нарисую ручкой ритмику для стиха,
Утешая себя незначительными ошибками
Её гениальности... оставлю... Волхвов дары,
Вырванное с неискренними ужимками:
"Круто, прикольно" А что о ней скажешь, в общем,
Такую забудешь, лет через пять отсилы,
Такой не скажут: "Эй, девочка, будь попроще!"
Хотя она уже всё это проходила...
Её, я уверена, в детстве, как и меня
Парни дразнили последними, блин, словами,
Те, кто сейчас восхищаются, теребя
Манжеты рубашек от завести, и ночами
Обнимая совсем бесстрастно уже жену
Уставшую от абстрактной "работы по дому",
Отупевшую после родов, бездарную ко всему,
Думают: с той, наверное, по- другому?
А как иначе. Конечно же, по-другому!
Да вы бы и дня не выдержали, сбежали,
Она неуютная, грубая и любому
Вынесет мозг, не ревностью так стихами...
А этот, автор статей из бульварных газет.
Он в глубине души серьёзный прозаик,
Только вот.. Кушать хочется, денег нет
Вот и работает чёрти где со своими знаниями.
Строит наглую морду акулы пера,
Самоуверенной, сытой и недовольной,
Болезненно и стыдливо пряча глаза...
Талантливый и бездомный выкидыш Смольного.
Что о них... От таких, как мы с вами, людей,
Им бесполезно сочувствие, соучастие...
Они гибнут под тяжестью мыслей, стихов и идей,
Но.. Раз мы бездарны, нам, может, положено... Счастье?