М.Цветаева
На круги ветер... В правоте
Всё прежней – слепо -
Сметает с алтаря потерь -
Сожжений пепел…
Нет! Вновь не прорастай в былом
Травой погоста:
Сбежим, сорвемся, уплывем
На сонный остров…
Там, растворяясь в ночь ли, в день,
В одной плавильне
Соединим истому, лень,
Сонату ливня.
Зачем нам знать, что за года
плывут тщетою?…
Коль я сожгла все города,
Чего же стоит
Твой – неразменный – в кулаке
Зажатый грошик?
Летим! Как будто налегке…
Куда уж горше:
По кругу память ворошить
Строкой прощальной? –
Сомнений остры палаши.
Пообещай мне
Не лгать молчаньем: снова вспять,
В неверье, пылью.
В тебя смотреть, с тобой спадать
В одно бессилье
Дыханья, претворяясь в свет,
Пыльцу - так просто
Парить…
Нет пепла! Ветра нет!
Летим на остров…
