Росла, цвела. Завяли лепестки,
И мимо, мимо мой любимый шмель,
Настало время грусти и потерь.
Увядшая стою, не хороша,
Пустая вся, упали семена.
Ах, синева, со мной осталась ты,
Смотрю в твои бездонные черты.
Вдруг в стебле боль, склонилась голова.
Я неба не увижу никогда!
Не знай кому, но рвётся крик: «Спаси!».
Уж лучше бы в цвету косарь скосил.
Июль 2012