Как не крутись, выходит, в целом,
Что я своим торгую телом,
А это, безусловно, грустно,
Хоть называется искусством
С названьем громким боди-арт…
Да лучше бы он свой талант
И свой невероятный пыл
Разумнее употребил.
А было всё – от страсти пылкой
До…только всё ушло в бутылку:
Напор, и молодость, и силы…,
И ведь любил…и я любила
До боли, до корней волос,
И что теперь? Немой вопрос
В уставших навсегда глазах,
А в остальном…Увы и ах!
Торчу вот здесь теперь, как дура,
Не женщина, нет… так…натура,
Посредственного натюрморта
Деталь, причём второго сорта,
Но боди-арт не бутерброд,
И, может, кто-то и зайдёт,
И остановит взгляд свой здесь,
И скажет: “Что-то в этом есть…“
