Округлые углы домов,
И морось легкая мучная,
И гулкий выговор громов.
Близки мне все изгибы улиц,
И тоже хочется заплак…
Когда осенний парк, ссутулясь,
Мотает сопли на кулак.
А ветер крутит, крутит, крутит
Листовками березняка.
Засунул куст башку меж прутьев
Решетки и назад – никак.
Стихи внутри меня все тише.
И тише становлюсь я сам.
Про осень лучше не напишешь,
Чем дождь по лужам написал.