Облаком забытым в форточке ненастья
крышами закрытый, ты устал от счастья.
Утоляя голод, пожираешь лица,
беспричинно молод и похож на пиццу.
Пахнешь, привлекаешь на поверку... гадость.
Ты воспет стихами но не знаешь радость
(мимо гастрономов звездными ночами
нищим астрономом,чьи глаза печальны).
Прячешь под подушку тысячи желаний
(никому не нужных, слишком много зла в них).
Словно снег растаешь чуть весной запахнет
пьяный и усталый- сгорбленный неряха.
Улицы стервозно будут веселиться
грязью словно бронзой трогая за лица.
Светофором робким светишь через силу
удивляясь пробкам, по ребячьи, мило.
