Это, увы, не весна, и, увы, не Париж,
Это Москва, это последний день лета,
Встречаю его, сидя в кабриолете.
Я возвращаюсь домой по дорогам пустынным,
С дикой войны генералом, любящим сыном,
Я в штабе сидел и в руках автомат не держал,
В мирное время, не стесняясь взяточки, брал.
А теперь возвращаюсь ночью холодной домой
С деньгами, с медалью, домом, машиной, женой.
Под моим руководством парни бежали в бой,
Там погибали, а я лишь указы давал,
Парней убивали, а я похоронки писал,
Под моим руководством парни теряли любовь.
Августа тишина, я душу свою потерял…