захолодало – печку растоплю.
Бросаю хворост, лёгкий и сухой,
он полыхает огненной рекой,
я в ней тону – вот-вот сгорю дотла!
Но через миг ни света, ни тепла...
Дрова, что кем-то брошены в пути,
надёжней стороною обойти:
боюсь, растает в сердцевине лёд –
холодным равнодушием зальёт.
Найду берёзку смелую в лесу
и на руках к печурке принесу.
Не сразу загорается она,
ещё декабрьским холодом полна,
но дремлет в затаённой глубине
желанье-память о живом огне –
как в тех простых и искренних сердцах,
чей огонёк не гаснет до конца.