серое в окнах. серое в серой выси. в мыслях и чувствах. в лужах, в глазах прохожих. словно создатель всё из гранита высек и обтянул одинаково серой кожей…
он ничего не умеет ни жить, ни верить. ни одолжить, ни украсть для любимой денег. только молчит у распахнутой настежь двери. дышит и смотрит как небо линуют тени серых дождей, затопивших весенний город. ты удивляешься, глядя, как горбит спину, думаешь: «господи, мне уже скоро сорок! я его старше чуть ли не в половину. он меня любит? любит. конечно, любит!» и ты остаёшься рядом, куда деваться? это как горечь сонной травы пригубить. это как падать в небо, боясь сорваться. и ты его любишь. любишь. ты знаешь точно! он прорастает в сердце твоём цикутой. нежной отравой. тысячей многоточий. каждой секундой, вложенной в нервы суток. ты создаёшь его из обломков боли, криков щемящих, слёз, и ночных молений. ты называешь его «мой домашний голем», душишь в объятиях, напрочь лишаешь воли. он для тебя игрушка, большой ребёнок. ты привыкаешь думать о нём без грусти. утром, бывает, защемит в груди спросонок жалостной жалостью. к ночи, глядишь, отпустит.
и потихоньку, исподволь, робко-робко серое небо станет темнеть, искриться. лунные гномы в море проложат тропку. строчки стихов улягутся на страницы…
16.05.2012 0:16
