Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 67
Авторов: 0
Гостей: 67
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Ник Туманов

серое в окнах. серое в серой выси. в мыслях и чувствах. в лужах, в глазах прохожих. словно создатель всё из гранита высек и обтянул одинаково серой кожей…

он ничего не умеет ни жить, ни верить. ни одолжить, ни украсть для любимой денег.  только молчит у распахнутой настежь двери. дышит и смотрит как небо линуют тени серых дождей, затопивших весенний город. ты удивляешься, глядя, как горбит спину, думаешь: «господи, мне уже скоро сорок!  я его старше чуть ли не в половину. он меня любит? любит. конечно, любит!»  и ты остаёшься рядом,  куда деваться? это как горечь сонной травы пригубить. это как падать в небо, боясь сорваться. и ты его любишь. любишь. ты знаешь точно! он прорастает в сердце твоём цикутой. нежной отравой. тысячей многоточий. каждой секундой, вложенной в нервы суток. ты создаёшь его из обломков боли, криков щемящих, слёз, и ночных молений. ты называешь его «мой домашний голем», душишь в объятиях, напрочь лишаешь воли.  он для тебя игрушка, большой ребёнок. ты привыкаешь думать о нём без грусти. утром, бывает, защемит в груди спросонок жалостной жалостью. к ночи, глядишь, отпустит.

и потихоньку, исподволь, робко-робко серое небо станет темнеть, искриться. лунные гномы в море проложат тропку. строчки стихов улягутся на страницы…

16.05.2012 0:16

© Ник Туманов, 02.08.2012 в 23:48
Свидетельство о публикации № 02082012234843-00292961
Читателей произведения за все время — 179, полученных рецензий — 1.

Оценки

Оценка: 4,83 (голосов: 6)

Рецензии

Надежда
Надежда, 11.08.2012 в 04:23
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/282505/
конкурс"и потихоньку, исподволь, робко-робко серое небо станет темнеть, искриться. лунные гномы в море проложат тропку. строчки стихов улягутся на страницы…"
ПАРОДИЯ

в дождь мокрые прохожие
с противной серою кожей.
и он, как все серые, такой же,
правда, не похожий на бомжа.
куда же тебе от него деваться?
главное, в лужу бы не сорваться,
ты  его  действий лишаешь,
думать о нём привыкаешь,  
картинку хорошую о нём создаёшь,
для тебя он - ребёнок, совсем не ёж.
сразу всё начинает искриться,
как  же поэта влекут, словно наркотик,
страницы, страницы, страницы…

Надежда
Надежда, 16.08.2012 в 14:32
оставляю рецензию, но в другом, требуемом объеме:

конкурс"и потихоньку, исподволь, робко-робко серое небо станет темнеть, искриться. лунные гномы в море проложат тропку. строчки стихов улягутся на страницы…"
ПАРОДИЯ

в дождь мокрые прохожие
с противной серою кожей.
Ох, эти прохожие!
интересно,
а какие бы они были без кожи?
и он, как все серые, такой же,
правда, не похожий на бомжа.
куда же тебе от него деваться?
главное, в лужу бы не сорваться,
а  при этом не надорваться
ты  его  действий лишаешь,
думать о нём привыкаешь,
и ему не мешаешь, лишь  
картинку хорошую о нём создаёшь,
при этом ни капли не врёшь,
для тебя он - ребёнок, совсем не ёж:
как же , всё -таки,  он хорош!
сразу всё начинает искриться,
как  же поэта влекут, словно наркотик,
страницы, страницы, страницы…


Это произведение рекомендуют